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Rosa Machado

Rosa Machado

Curiosa e fascinada pelo que não compreende, bicho dos livros e criadora compulsiva de hipóteses mirabolantes. O tempo não existe quando há conversas filosóficas sobre nada, gargalhadas dos amigos, abraços a animais, viagens pelo mundo e todo o tipo de arte.
Um comboio de infelicidade
Contos

Um comboio de infelicidade

Estava cansada daquele comboio que lhe passava dentro dela. Levava-lhe um fio de voz fininho e doloroso da garganta até…
Uma dose de espanto diária
Contos

Uma dose de espanto diária

O médico estudou as radiografias penduradas no quadro luminoso. Analisou o electrocardiograma. Leu as análises ao sangue. Auscultou, apalpou a…
O marido estava cheio de silêncio
Contos

O marido estava cheio de silêncio

O marido estava cheio de silêncio. Transbordava dele. Quando se sentava na poltrona, o silêncio escorria pelo chão de madeira…
O corpo é um pássaro inteiro
Contos

O corpo é um pássaro inteiro

O braço é uma asa, é a tranquilidade do mar. Vai ao céu, volta à terra, desenha um cosmos ondulante…
Herdeiras de palavras
Contos

Herdeiras de palavras

Quando a mãe morreu, ela não chorou. Beijou-lhe a testa durante um longo infinito. Despiu-lhe o pijama e lavou com…
Não sei falar disto
Crónicas

Não sei falar disto

Não sei falar sobre os passos que pisam a chuva, que pisam outros passos, que caminham junto ao rio carregando…
A tecedeira de prisões
Contos

A tecedeira de prisões

A cidade à noite é uma partitura cheia de pausas. As ruas de penumbra contrastam com os amarelos, vermelhos, azuis…
O que ela levava dentro do peito era uma certeza
Crónicas

O que ela levava dentro do peito era uma certeza

O que ela levava dentro do ventre era uma palavra, uma nota musical, uma cor na ponta do pincel que…
Destinatário: Guerra
Contos

Destinatário: Guerra

Pôs a língua de fora e observou-a ao espelho. Estava empapada de palavras, tão pesada e dorida que ela tinha…
Hoje tenho a consistência de uma manhã de domingo
Crónicas

Hoje tenho a consistência de uma manhã de domingo

Sorvo o café e olho a cama desfeita. A luz amarela do candeeiro de rua, as paredes descascadas do beco,…
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